是一条来自未知号码的确认信息。

【货已上路。】

陆寒起身，走到窗边，拉开了厚重的窗帘。

天亮了。

审判的时刻，到了。

他拨通了钱明的电话。

“老板！”电话那头，钱明的声音，带着一种宿醉般的，有气无力的亢奋。

“大都会博物馆，埃及馆，丹铎神庙。”陆寒的声音，冷静，清晰，“派一个我们最干净，最不起眼的人过去。什么都不用做，等着就行。”

“收到！”

“另外，”陆寒顿了顿，“通知我们所有的盟友，风暴，马上就要来了。”

挂断电话，陆寒没有离开窗边。

他看着远处，晨曦中的大都会博物馆，那巍峨的轮廓，像一头蛰伏的巨兽。

芬奇的短信，在他脑海中一闪而过。

【我的遗产，不是用来交易的筹码。】

一个将“秩序”与“仪式感”看得比生命还重的老人，会如此轻易地，就范吗？

他会眼睁睁看着自己守护了一生的“神物”，被当成一件战败品，随意交割？

陆寒的目光，微微一凝。

他的天赋，那股已经与他的灵魂融为一体的，庞大的感知力，在这一刻，像最精密的雷达，扫过整个纽约。

资金流，信息流，人流……

一切正常。

平静得，就像暴风雨来临前，那令人窒息的，宁静的海面。

可就在这片极致的平静之下，陆寒，却“看”到了一丝，极不协调的，微弱的能量波动。

它不属于资本，不属于权力，不属于任何已知的物理规则。

它古老，深邃，带着一种，祭祀般的，决绝。

它的源头，正是大都会博物馆，那个即将进行交易的，丹铎神庙。

陆寒的瞳孔，猛地收缩。

他瞬间明白了。

这不是交易。

芬奇从一开始，就没打算交易。

这是一个陷阱。

一个用“创始契约”做诱饵，为他精心准备的，最后的，审判仪式。

芬奇要的，不是保住契约。

他要用这份传承千年的神物，作为祭品，来启动某个，足以将一切拖入深渊的，古老禁忌。

他不是在交出遗产。

他是在，拉着所有人，为他的遗产，陪葬。

陆寒的嘴角，牵起一个冰冷的，毫无温度的弧度。

他拿起手机，拨通了那个刚刚派出去的，手下的电话。

“计划取消。”

“你现在，立刻去一个地方。”

“纽交所，地下金库，A-13号保险柜。”